Ruge en su estómago, puede escucharlo, sentirlo. Una especie de animal que vive en sus entrañas. L se abraza las piernas hecha un ovillo, sabe, conoce cada síntoma. Todavía no ha llegado lo peor y lo peor es aún más desgarrador y afilado los días grises. Noviembre nunca ha sido un buen mes. Los enfermos pasean por el jardin, pero a ella no le importa. Las garras del animal derrapan, va a saltar, lo sabe, toma impulso... Un grito sordo rebota en las paredes del pasillo vacío. Un televisor emborrona de verde el cuarto de las enfermeras, España ganó ayer a Argentina, a quien le importa, a L desde luego que no... a mí tampoco
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